La Droga

Si ya no puedes regresar a tu orilla izquierda, dejate llevar a donde sea.
Seria bueno olvidarse del brocal del pozo y aventurarse en el rio subterraneo.
El dia de ayer se ha ido y el amor que tu fuiste ayer. No trates de levantar del polvo ese amo, porque solo levantaras girones y sombras.
Enseñale a tu corazòn a caminar de nuevo, como a un niño de meses.
Te dije esas cosas y respondiste:
-Es que soy la costumbre. He tomado veneno todos los dias, y me hace falta. ¿Que droga tremenda es el amor?

Jaime Sabines

Hay dias..

Hay dias en los que me pregunto lo que habria sido de mi vida, lo que seria de ella si no hubiera hecho tantos cambios en ella..
Siempre eh sido enemiga de la monotonia, por eso me eh alejado de muchas cosas que en un tiempo me hicieron feliz, pero ¿seria mas feliz ahora si no hubiera cometido tantos errores?, lo se, "el hubiera no existe", pero quien no de vez en cuando se pone a imaginar lo que seria de sus vidas si cambian una de aquellas malas desiciones.
Ultimamente lo que me pregunto a cada rato es porque eh sido tan mala en los papeles que me corresponden, ¿Porque soy tan mala hija, amante, amiga? ¿Porque?,
La vida deberia de ponernos el camino mas facil pero, si fuera tan facil, ¿como aprenderiamos de ella?.
¿Sere yo muy cobarde?,, la verdad no lo se, mientras tanto seguire formulando mis propias preguntas..

ANY WHERE OUT OF THE WORLD

La vida es un hospital donde cada enfermo esta poseído del deseo
de cambiar de cama. Este quisiera sufrir frente al calefactor y aquél
supone que se curaría al lado de la ventana.
Siempre me parece que estaría mejor donde no estoy, y este
problema de mudanza lo discuto con mi alma infatigablemente.
"Dime, alma mía, fría y pobre alma, ¿qué dirías si fuéramos a
Lisboa? Debe hacer calor, y te regodearías como lagarto. La ciudad está
a la orilla del río; cuentan que está edificada en marmol, y que el
pueblo detesta a tal grado lo vegetal, que arranca todos los árboles. Es
un paisaje para tu gusto, un paisaje hecho de luz y mineral, y con
líquido para reflejarlos!".
Mi alma no contesta.
"Pues te agrada tanto el reposo, con el espectáculo del
movimiento, ¿quiéres ir a vivir a Holanda, tierra beatífica? Acaso te
divertirías en este país del que has admirado a menudo la imágen en los
museos. A tí que te agradan las forestas de mástiles y los navíos
amarrados al pie de las casas, ¿qué te parecería Rotterdam?".
Mi alma sigue muda.
"¿Te sonreiría tal vez Batavia? Encontraríamos además el
espíritu de Europa en nupcias con la belleza tropical".
Ni una palabra. ¿Habrá muerto mi alma?
"¿Haz llegado, pues, a un grado tal de entorpecimiento que sólo
disfrutas en tu mal?. Si es así, huyamos hacia los países que son analogía
de la muerte. Conozco mi negocio, pobre alma! Hagamos maletas parair a
Borneo. Iremos más lejos aún, al último extremo del Báltico; más lejos
de la vida, si es posible, instalémonos en el polo. Allí el sol sólo
toca oblicuamente la tierra, y las lentas alternancias de la luz y de la
noche suprimen la variedad y alimentan la monotonía, esa mitad de la
nada. Allí tomaremos baños prolongados de tinieblas, pese a que, para
divertirnos, las aureoras boreales nos enviarán de vez en vez haces
rosados, como reflejos de fuegos artificiales del infierno!"
Al fin mi alma estalló y gritó con sabiduría: "No importa dónde!
No importa! Pero fuera del mundo!.

"Charles Baudelaire"